À chapada com uma tal de Leucemia

Há uma série de anos (pelo menos dez), aconteceu-me uma situação que até hoje não sei bem o que pensar dela. Estava com dois amigos e colegas à época, íamos a entrar no meu bogas, junto à faculdade. Um deles estava a acabar de fumar o cigarro no passeio, virado para a estrada, quando decidiu abrir a porta de trás do carro. Nisto vinha uma senhora idosa (teria entre 60 e 70 anos, mas nada de muletas nem nada disso, tinha-se bem nas duas pernas), pelo passeio afora, caminhando, indo à sua vidinha. Raio de sorte ou azar, a senhora idosa passa por trás do meu amigo no milésimo de segundo preciso em que ele abre a porta do carro, escancarada para cima do passeio. Ditaram as leis da física que a minha porta acertasse na senhora idosa de uma forma algo enérgica. Ditou a humanidade que para além do toque que levou da porta, a senhora se terá assustado, tendo-se quedado boquiaberta e muito atarantada com esta aventura.

De imediato, mas mesmo de imediato, o meu amigo (vamos chamar-lhe, por exemplo Pedro) pediu desculpas num tom de voz cordato, afável e diria até meigo, de tal forma meigo que fiquei a pensar que raça extraterrestre teria raptado o meu amigo, que sempre tive por gajo profundamente nervoso, conflituoso (se provocado) e com mau feitio (mais do que eu, imaginem).

De onde tinha saído aquele tom de voz meigo e apaziguador, que faria inveja ao próprio Dalai Lama?! É que o rapaz tinha mesmo mau feitio, aliás tinha mau feitio ao ponto de ser ter pegado à chapada com outro amigo meu numa festa de aniversário ali na Falagueira (em sua defesa tenho a dizer que ele nada tinha a haver com a rolha de champagne que era arremessada violentamente entre os convivas do canto oposto da mesa, quando esta inusitadamente decidiu viajar uns bons 6 metros e fazer contacto com o olho direito do Pedro)

Dessa noite retirei duas lições. A primeira é que as tropas da ONU nunca devem andar ébrias. Um ébrio e enfurecido Pedro passou por mim, na jornada a pé de 6 metros que encetou para se ir virar ao tabefe com o emissor do projéctil (igualmente ébrio e crescentemente enfurecido), e eu, ebriamente sem me conseguir levantar, ebriamente pensei “que se lixe, a coisa já acalma, claro que não se vão pegar ao tabefe” … lição nº 2, duvidar do meu discernimento quando estou ébrio.

Ao contrário dos filmes de Hollywood, houve apenas uns socos e pontapés, mas nem mobília da casa nem a louça emprestada foi partida, portando foi uma noite de pouca despesa (como se recomenda na linha de Sintra, porque dinheiro para avarias não havia), o aniversário foi celebrado meio ao estilo sérvio mas no final da noite fomos todos para casa sem problemas de maior (o  Pedro com hematoma no olho da rolha, o meu outro amigo com hematomas nas pernas das botas de biqueira de aço do Pedro), com excepção do tecto do meu quarto que não parava de rodopiar.

Mas divaguei ….

Quando o Pedro pede desculpas, a reacção da senhora idosa foi de desbloquear do estado congelado em que se encontrava e começar a dizer porcaria do género “os jovens de hoje em dia, bla bla bla” … bla bla bla porque é uma lenga lenga tão clássica de idoso frustrado que já não havia pachorra, de maneira que desenvolvi a capacidade de deixar de ouvir o resto da incontinência verbal que por vezes se apodera da terceira idade em momentos de fúria vingativa.

Nisto só ouço o Pedro a levantar a voz e gritar “VAI PÓ C*****O, VELHA DO C*****O!” … o que teve o efeito milagroso de fazer a idosa calar-se e afastar-se com celeridade do local. Neste momento fiquei aliviado que o Pedro não tinha sido raptado por extraterrestres, metemo-nos no carro e fomos embora.

Há dias em que acordo e penso que o Pedro estava bastante ao coberto da razão … há outros em que acordo e penso que terá sido demasiado agressivo e exagerado na sua reacção.

Poucos dias depois de findo o 4º ultimo ciclo B, em plena ressaca, acordei pensado que o Pedro estava coberto de razão. Isso era sinal que estava de mau feitio … mau feitio reforçado por saber que tinha de ir à consulta nesse dia.

Já no hospital, na sala de espera do Hospital de Dia de Hema, ia-me passando à séria com uma velha. Como pessoa civilizada e ordeira, cheguei lá, tirei a minha senha e sentei-me à espera de ser chamado. A sala de espera estava cheia, a arrebentar pelas costuras … seria um dia tão complicado que ao final de 5 horas de espera não conseguiria mais do que tirar sangue e mudar o penso do cateter.

Ao fim de uma quinzena de minutos reparo na tal velha que entra, armada em saloia vinda das berças, borrifa-se de alto para sacar uma senha e começa a fazer marcação individual ao guichet de atendimento, intrometendo-se lá entre todos os outros idosos ansiosos, que mesmo tendo senha lá acham que por via das duvidas mais vale fazerem também marcação ao guichet para evitar serem passados para trás por chicos e chicas espertas que abundam neste país piolhoso.

Começa-me a ferver o sangue. Estamos no Sec. XXI … aquela velha sabe de certeza que há senhas … só não sabe se não quer, porque se lhe for pedir os resumos das 30 novelas que todos os dias empestam os 4 canais de televisão grátis e poluída de certeza que mos debita melhor do que a tabuada dos dois, devidamente intercalados por todos os mexericos da rua dela e das vizinhas todas.

Odeio este género de gente, que permitiram décadas de Salazar, anos de Marcelo Caetano, Ramalho Eanes, Mário Soares por ai fora até chegar ao Sócrates, em quem votam porque tem um sorriso bonito e o cacique lá da aldeia mandou. O voto destas pessoas vale tanto como o meu … esse é o mal da democracia.

Irrita-me solenemente que estas pessoas, com este baixo nível intelectual e cultural, tenham tido a lata de criticar a minha geração, que foi a ultima que protagonizou um movimento estudantil cívico contestatário ao ataque que foi feito ao ensino superior publico, tendo nos chamado “geração rasca” … mas quantas dezenas de gerações bem mais rascas do que a minha não poluem esta terra à muito mais tempo do que a minha?

O que é facto é que depois dos movimentos estudantis do inicio dos 90, os da “geração rasca” nunca mais se viram movimentos contestatários da sociedade civil que levantassem a voz contra a delapidação do país e dos direitos dos cidadãos … protestar tornou-se sinónimo de algo sujo e indigno … rasca. Na onda do social-porreirismo cabe a cada português suportar os desvarios todos de governantes e compatriotas com doses tibetanas de paciência e resignação.

Comigo não … muito menos naquele dia. Quando chega perto da minha vez de se chamado também me levanto e começo a fazer marcação à velha, que fingindo-se de autista se mantém a fazer marcação ao guichet. Poucos minutos passam e quando está o meu numero para surgir já a velha está junto ao guichet a embaciar o vidro … chamam o meu numero e ela tem a distinta lata de meter a papelada dela pela ranhura do guichet … não fui de modas, agressivamente coloquei a minha papelada em cima da dela, acompanhada da senha que me assistia razão, e falei-lhe alto e bem duro “Com licença minha senhora, mas a vez é minha!” … fiquei à espera que houvesse protesto para a poder enviar, à semelhança do meu amigo dez anos antes, para o c*****o, mas de facto a velha deu mostras de ser tudo menos estúpida e refugiou-se atrás de um sorriso amarelo saloio e de um passo atrás.

Entre a fase da ressaca, o meu mau feitio, o cansaço do tempo que passei nesse dia no hospital, o stress que lá passei mais uma vez e uma paragem de digestão, estavam reunidas as condições para vir a febre … que me apanhou nesse mesmo dia, a meio de escrever este post e me fez regressar as urgências de Hema à hora do jantar. Com muito malabarismo lá foi possível passar essa primeira noite nas urgências, com uma febre não muito alta mas com diarreia, tendo sido despejado apenas no dia seguinte dali para fora e para o serviço de Gastro … esse episodio merece um post próprio